Do meu livro "Retalhos de poesias"
Quem viu aquele
retrato?
Aquele sobre a
mesa do centro?
Alguém viu?
Não? Não viu
ninguém?
Cada pessoa fotograda.
Cada uma sorrindo.
Cada qual mais
encostada.
Umas por fora,
outras por dentro.
A família se reunindo.
Naquele retrato o
que mais importava?
Aqueles rostos
sorridentes?
A camisa bem passadinha
ou a saia plissadinha?
Somente as cinzas.
As cinzas semelhantes
aos cabelos grisalhos.
As cinzas que não
são terra nem realidade.
O que importava naquele
retrato,
estava na sua alteridade.
Moldura feita de cinzas.
Último pedido do
velho ao lado.
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