sem arte
é uma cidade
vazia.
Dela só resta
a parte
do faroeste,
da fresta do
velho oeste,
se abrindo
na ventania.
O que escapa
da arte é o
mistério.
O mundo escondido
por trás da
máscara da
matéria.
O universo que
ressurge,
no tocar da
tecla ou da corda.
O que transparece
no correr do pincel.
Uma nota vibrando
sobre o silêncio
profundo.
Um pássaro voando
do outro lado
do mundo,
num voo além
do céu.
Quem trabalha
a arte é como
o cocheiro que
conduz a carruagem
por detrás da bruma,
que vela as
aparências sensíveis
da paisagem.
É como quem
navega pelos subterfúgios
das ondas.
É como quem se entrega
pelos corredores
subliminares
da mensagem.
Não daquela
que subjuga o homem
ou o condena
pela interface da miragem.
Mas por aquela
subjetiva,
que conhece os dados
estruturais da
organização do
universo e
dos seus sistemas
matemáticos e
gramaticais da
sua mais profunda
linguagem.
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